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第一部第七章（第2页）

麦克盯着他。他的大脑在飞速运转——计算崔海意识消散的概率、计算登顶成功的概率、计算找到答案的概率、计算活着下山的概率。所有的数字都在闪烁，所有的概率都在缩小，所有的路径都在指向同一个终点。

“概率不到百分之三。”麦克说。

“百分之三就够了。”崔海笑了，“孔子从曲阜走到洛阳，概率不到百分之一。孙武在柏举打赢楚国，概率不到百分之五。老子在泰山上留下那个字的时候，他也不知道两千五百年后会不会有人来看。”

“你拿自己和孔子、孙武、老子比？”

“我没有和他们比。”崔海转过身，看着麦克的眼睛，“我只是在走他们走过的路。”

麦克沉默了。

他想起自己从MIT辍学的那天。导师对他说：“你的数据不可能对。如果对了，物理学就要重写。”他说：“那就重写。”导师说：“你一个人做不到。”他说：“那就找人和我一起做。”

然后他坐上了飞往曲阜的飞机。

那是他一生中做过的最不“科学”的决定。没有数据支持，没有数学模型，没有逻辑推演——只有一种感觉。一种“我必须去”的感觉。

他现在明白了。那不是感觉。那是“问”。

是那个被他遗忘了太久的、关于“为什么”的问题，在他的骨头里敲了一下。

“走吧。”麦克说。他关掉了投影仪上的概率计算程序，把它切换成了登山导航。

“你不算概率了？”崔海问。

“不算了。”麦克说，“有些路，不是用来算的。”

“那是用来做什么的？”

“用来走的。”

崔海笑了。笑得很轻，像风。

他们继续往上爬。

南天门。

泰山中路和东路的交汇点。一座石砌的城门，建于元代，距今已有八百多年的历史。城门上是三个大字——“南天门”。字是金色的，在阳光下闪闪发光。

但在2147年的这个下午，南天门没有阳光。

乌云从西边涌过来，像一面巨大的灰色的墙，把太阳挡在了后面。风突然大了，大到崔海必须弓着身子才能站稳。松树在山风中摇晃，发出呜呜的声音，像有人在哭。

“暴风雨要来了。”陈说。老人站在崔海身后，拄着拐杖，抬头看着天空。他的眼睛浑浊，但他“看”得比任何人都清楚——这场暴风雨不是自然的，是量子的。熵组织在用气象控制系统制造局部极端天气，试图把他们困在半山腰。

“还有多远到玉皇顶？”崔海问。

“从南天门上去，还有三百多级台阶。”陈说，“碧霞祠、大观峰、玉皇顶。正常速度，四十分钟。”

“不正常的速度呢？”

陈看着他：“你要多快？”

崔海没有回答。他开始跑。

不是走，是跑。从南天门的石阶上，一步三级，往上冲。他的影子在身后拖成一条长长的幽蓝色的线，像彗星的尾巴，像流星的光迹，像一个燃烧的问题在夜空中划过的痕迹。

麦克追不上他。陈追不上他。零和兵——他们不需要追，因为他们本来就在崔海的意识里。他们是他的问题，是他的追问，是他此刻奔跑的全部动力。

三百多级台阶。

崔海跑过碧霞祠。祠门紧闭，供奉碧霞元君的大殿在风中发出沉闷的响声，像有人在里面敲钟。他没有停。

他跑过大观峰。崖壁上刻满了历代文人墨客的题字——“天下大观”“置身霄汉”“昂头天外”——每一个字都在他的量子听觉里发出不同的声音。有的声音高，有的声音低，有的声音尖锐，有的声音浑厚。这些声音合在一起，像一首歌，一首唱了两千年的歌。他没有停。

他跑到了玉皇顶。

泰山之巅。海拔一千五百四十五米。孔子在这里“登东山而小鲁，登泰山而小天下”。秦始皇在这里封禅。汉武帝在这里祭天。两千多年来，无数人登上过这座山，站在他此刻站的地方，看着和他此刻看着的同一片天空。

但天空已经不一样了。

乌云压得很低，低到崔海觉得自己伸手就能摸到。云是黑色的，但不是普通的黑——是量子的黑。那种黑不是因为没有光，而是因为光被“吸收”了。熵组织的气象控制系统正在把泰山顶上所有的电磁辐射都吸走，制造出一个完全黑暗的、与世隔绝的空间。